Der Krimi und die Gegenwart, die er vermitteln will

Der Sonntagabendkrimi gehört zu den zuverlässigsten Einrichtungen der deutschen Gegenwart. Fast so verlässlich wie das Wetter im April oder die Baustelle an der nächsten Bundesstraße.

Es beginnt immer ähnlich: Blaulicht, Absperrband, ein Fundort. Menschen schauen ernst. Ermittler schauen noch ernster. Irgendwo liegt ein Körper, und längst ist klar: Ein Verbrechen ist geschehen. Jetzt wird ermittelt.

Krimis leben von dem alten Versprechen, dass sich am Ende etwas zusammenfügt. Die Welt ist kompliziert, aber nicht völlig unverständlich. Doch seit einiger Zeit stellt sich so etwas wie Skepsis ein, je länger man diese Geschichten betrachtet. Wegen ihrer Konstruktion.

Der Mord ist natürlich noch da. Ohne Mord kein Krimi. Aber er wirkt manchmal wie eine Art dramaturgischer Türöffner, der den eigentlichen Zweck der Veranstaltung ermöglicht: eine Betrachtung unserer Zeit und was darin so alles übel oder erstrebenswert ist.

Figuren betreten die Szene mit einer erstaunlichen Klarheit ihrer Positionen. Dialoge enthalten Sätze, die weniger nach spontaner Rede klingen als nach sorgfältig vorbereiteten gesellschaftlichen Standortbestimmungen. Vorgetragen von Personen, die jeweils einer gesellschaftlichen Gruppe oder auch Randgruppe angehören.

Der Krimi wird damit zu einer bemerkenswert effizienten Form des Kommentars. Innerhalb von neunzig Minuten lassen sich gesellschaftliche Konflikte sortieren, moralische Linien ziehen und strukturelle Probleme benennen. Ein Mord hilft dabei ungemein, denn er schafft die nötige Aufmerksamkeit.

Die Ermittler bewegen sich durch diese Welt mit einer Mischung aus beruflicher Ernsthaftigkeit und erstaunlicher biografischer Betroffenheit. Es gehört inzwischen fast zum guten Ton, dass der Fall eine Verbindung zur eigenen Vergangenheit besitzt. Ein alter Freund, eine frühere Beziehung, ein ungelöstes Kapitel aus der Jugend.

Der Radius des Verbrechens schrumpft dadurch auf eine bemerkenswerte Größe zusammen. Städte mit Hunderttausenden Einwohnern entwickeln die Überschaubarkeit eines Bekanntenkreises. Dramaturgisch ist das sehr praktisch. Zufälle, die zur Aufklärung eines Verbrechens führen, wirken weniger zufällig, wenn sie emotionale Bedeutung besitzen.

Gleichzeitig entfaltet sich im Hintergrund ein Bild der Gegenwart, das vielen Zuschauern vertraut vorkommt – anderen hingegen erstaunlich einseitig. Politische und kulturelle Konflikte erscheinen in klaren Linien. Manche nennen diese Perspektive zeitgemäß, andere sprechen von moralischer Aufladung. Die Geschichten wirken oft, als wüssten sie genau, was sie über die Welt sagen möchten.

Das hat natürlich auch mit der Umgebung zu tun, in der sie entstehen. Ein öffentlich-rechtlicher Krimi zum Beispiel wächst nicht auf freiem Feld. Er entsteht in Redaktionen, angestammten Produktionsfirmen, Autorenzimmern und Besprechungsrunden. Themen werden diskutiert, Perspektiven ausgewählt, gesellschaftliche Relevanz erwogen. Geschichten sind hier nicht nur Unterhaltung, sondern auch Beitrag zur Gegenwartsbeschreibung aus Sicht einer recht homogenen Herstellergemeinschaft.

Und doch zeigen diese Filme ihre größte Überzeugungskraft oft in Momenten, in denen die Erklärung eine Pause macht. Eine Straße im Regen. Eine Wohnung mit abgestelltem Geschirr. Eine nebelige Seekulisse. Ein Gespräch, das nicht sofort weiß, worauf es hinausläuft. Ein Motiv, das langsam aus den Bausteinen eines Lebens auftaucht, statt aus einer These.

Plötzlich wirkt die Geschichte weniger wie ein Kommentar und mehr wie eine Beobachtung. Die Welt erscheint dann unaufgeräumter, widersprüchlicher, gelegentlich auch banaler als jede gesellschaftskritische oder Personen-zugewandte Konstruktion. Menschen handeln aus Gründen, die nicht vollständig in ein Konzept passen. Ein Verbrechen entsteht aus einer Mischung von Umständen, Zufällen und Entscheidungen.

Der Krimi muss das nicht unbedingt weltanschaulich erklären. Bisweilen reicht es, wenn er es zeigt.